打败赵黑子，包国伟一瘸一拐地走回家。

巷子里天已经黑透了，家家户户的油灯透过糊报纸的窗棂映出昏黄的光。他刚走到自家门口，脚步顿了一下——

破屋的门虚掩着，里面亮着灯。

他推开门。

老包坐在小板凳上。

桌上摆着两碗小米粥、一碟咸菜，和他早上出门时没什么两样。

不一样的是——老包面前的桌上，横着一把柴刀。

刀身锈迹斑斑，是老包平日里劈柴用的，刀刃却被磨得雪亮。显然，老人磨了一下午。

看见儿子浑身是血地进来，老包没慌，没喊，也没问"你跟谁打架了"。

他只是站起身，默默去灶上热了一碗姜汤，又从柜子底下翻出一个小瓷瓶——那是高公馆厨房里治跌打损伤的药酒，他攒了大半年才攒下小半瓶。

"坐。"

包国伟坐下。

老包没说话，蹲下来，用粗糙的手指小心地卷起儿子的袖子。胳膊上被拳风扫出一道血痕，青了一大片。老人倒出药酒，倒在掌心里搓热了，慢慢给儿子揉。

药酒辣得钻心，包国伟眉头都没皱一下。

老包的手粗糙得像砂纸，指节粗大，指甲缝里还嵌着灶台的黑灰。这双手端了三十年茶碗、擦了三十年皮鞋、劈了三十年柴，抖得厉害。

是疼儿子疼的。

"爹。"包国伟开口。

"别说话。"老包头也没抬，"先把药揉开。"

揉完胳膊，又检查他的肋骨。手指按上去的时候包国伟闷哼了一声——断了一根。老包的手顿了顿，眼眶红了，但没让眼泪掉下来。

他找出一条旧布条，给儿子勒紧肋骨固定住，又端来那碗热姜汤。

"喝了。"

包国伟接过碗，一口喝干。姜汤又辣又烫，从喉咙一直暖到胃里。

"高纨那边的人？"老包终于开口。

"嗯。"

"你打了他的人？"

"打了。"包国伟笑了笑，"废了赵黑子一条胳膊。"

老包沉默了很久。

灶膛里的柴火噼啪地响，映得老人的脸忽明忽暗。一个当了三十年听差、一辈子只会低头弯腰的老头，听见儿子把高公馆的人打废了——该是什么反应？骂他不懂事？让他去磕头赔罪？

老包没骂。

他只是站起身，从桌上拿起那把磨亮的柴刀，别在了腰后。

"爹？"包国伟一愣。

"你睡。"老包的声音有点哑，背还是驼的，可站在那里的时候，却莫名地稳，"爹在门口守着。"

"他们要是今晚来——"

老人没说完。

他不会武。他连赵黑子那样的小混混都打不过。

他只是一个五十多岁的驼背老头，手里只有一把劈柴的刀。

可他就那么往门口的小板凳上一坐，把柴刀横在膝头，点上旱烟，吧嗒吧嗒地抽起来。烟锅里的火一明一灭，像夜里一颗不肯熄的星。

包国伟躺在床上，透过门缝看着门口那个佝偻的背影，鼻子一酸。

他前世没有爹，加班猝死在工位上，三天后才被同事发现。这辈子有这么一个老头，不会武、不能打，却敢拿着柴刀，替他挡在门口。

这就够了。

他闭上眼。

体内刚夺来的〈铁腿〉碎片和之前那些零碎的词条，在月华引的温养下，一丝丝往筋骨里渗。疼，但不是无法忍受。

这一夜，青龙堂的人没来。

也许是忌惮，也许是在等龙五发话。

只有老包，坐在门口抽了一夜旱烟，烟锅灭了又点、点了又灭，直到天快亮的时候，才靠着门框打了个盹。柴刀，始终没离手。

......

第二天一早，包国伟醒来的时候，老包已经在灶上熬粥了。

灶台上放着两个煮鸡蛋——平日里他自己连咸菜都省着吃，鸡蛋更是只有逢年过节才舍得买两个。

"醒了？"老包头也没回，"吃饭。"

"爹，您昨晚一夜没睡——"

"睡了。"老包把鸡蛋剥了壳，塞进儿子碗里，"多吃点。"

"打人费力气。"

包国伟看着碗里那两个白煮蛋，笑了。

他没多说什么，低头剥鸡蛋。

吃到一半，赵铁柱翻墙进来了。

黑大个一脸激动，手里举着一挂大红鞭炮，鞭炮太长，拖在地上一大截。

"包哥！鞭炮买着了！最响的那种！花了我五个铜板！"

"消息也放出去了！棚户区、码头、武馆街都传遍了——今天精武馆门口，包家小子单挑高纨！"

"现在街上全是人！都等着看呢！"

包国伟吃完最后一口鸡蛋，站起身，活动了一下被布条勒着的肋骨。

疼。

但能打。

他把赵黑子那根短棍别在腰后，又看了一眼坐在灶前喝粥的老包。

"爹。"

"嗯？"

"您今天别去了。"包国伟笑了笑，"在家等着。"

"晚上，我给您带酱牛肉回来。"

老包端着粥碗的手顿了一下。

他抬起头，看着儿子，看了很久。

然后，他点了点头。

"好。"

"爹在家等你。"

"打不过就跑。"他补了一句，声音有些发紧，"命比脸面重要。"

"知道了，爹。"

包国伟转身出门，跟着赵铁往精武馆方向走。走到巷口，他回头看了一眼——

老包站在门口，驼背，穿着那件洗白的听差号坎，手里攥着那把柴刀。

老人没说话，只是冲他挥了挥手。

那只手在抖。

但那把刀，握得很稳。

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