午后的日头有些晃眼。

村尾那间明显经过修缮的茅草屋前，气氛压抑得像要下暴雨。

一张吱呀作响的旧藤椅横在院门正当中，七十二岁的卓灏清端坐在上头。

他穿着一身黑色绸布对襟衫，干瘪的双手死死握住一根磨得发亮的枣木拐杖，花白的胡须随着粗重的喘息微微抖动。

王翠花像个孝子贤孙似的侍立在一旁，手里端着一个粗瓷大茶碗，满脸堆着谄媚的笑。