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那天晚上，我把沈聿安叫到阳台。

他刚批完一摞卷子，眼镜还架在鼻梁上，神色疲惫。

“怎么了？”

我看着他，喉咙发紧。

前世他最后一次出现在讲台上，也是这样。

白衬衣，黑框眼镜，袖口沾着粉笔灰。

可后来，他一听到手机提示音就发抖。

网上那些污言秽语像刀片，一片片割掉他的尊严。

他明明什么都没做，却被迫一遍遍解释。

没人听。