苏寂跨进庙门。

灯在供桌上，火苗被风吹得摇摇晃晃。

那人站在灯后，脸上的黑布遮到鼻梁。

他身材瘦高，站姿松弛，像在自家堂屋里待客。

“坐。”他说。

苏寂没坐。

他扫了一圈后殿，空荡荡的，没有埋伏。

“你传了那么多话，现在能说了。”苏寂看着他。

“你想问什么？”

“你是谁。”

那人抬手，把脸上的黑布扯下来。

一张老脸。

五十来岁，皮肉松弛，左眉上有一道旧疤。