快要回天庭的时候，母亲问我：

“你要跟我们回去吗？”

她坐在门槛上，手里还在织那半截毛线。

针脚细密，一圈一圈地绕。

夕阳把她的侧脸照成暖黄色。

“封印解了，你自由了。

“天庭的云床给你留着，你那张破被子我也没扔。”

我看了看小屋。

墙皮掉了一半，门框有些歪，屋顶的瓦片缺了三块，下雨天漏水。

原来身下那两条火蟒，现在盘在门口的旧石壳下面，胖成了两条菜花蛇，动都懒得动。