林九玄在往下走。

台阶越来越破，钢筋从水泥里戳出来，像折断的骨头。

他绕过一根横在路中间的钢筋，手扶在墙壁上，墙壁是湿的，不是水，是某种黏稠的东西，像血但比血凉。

第七根针在口袋里亮着暖光。

那光很弱，只能照亮脚下半尺的地方，但足够了。

他一步一步往下走，数着台阶。

下面有声音。

像有什么东西在呼吸。

二十。

“等。”