血滴在铜钱碎片上。

陈酒被反剪着双手，绳子勒进手腕的肉里，那三片碎片就在他脚边不到二十厘米的地方。血从他的右肩往下淌，顺着手指尖落下去，一滴，又一滴，砸在其中一片碎片的边缘上。

他盯着那几块碎片。

壮汉的枪口还抵着他的后脑勺，铁管冰凉，顶在头皮上，他感觉得到那个圆形的凹痕。

“走。”瘦子从后面推了他一把。

陈酒没动。