陈酒的手指攥紧了铜钱。

冰凉。

刺骨的冰凉。

不是金属的凉。

是另一种凉——像有什么东西从铜钱的方孔里往外渗，顺着他的指缝，沿着手腕，往胳膊上爬。

他睁开眼睛。

眼前还是黑的。

什么都看不见。

但能感觉到。

那东西在动。

在他的皮肤下面动。

像是有一条蛇，从他手心里钻进去，沿着血管，沿着骨头，往肩膀上游。

陈酒想松手。

手指不听使唤。