陈酒上了三楼。

走廊比二楼暗，头顶的灯坏了一盏，剩下那盏在尽头喘气似的闪。他贴着墙走，手心里那枚铜钱安静得不像话——不烫、不跳、不嗡嗡，就是一枚冰凉凉的铜板。

但他知道它醒着。

醒得比什么时候都清楚。

三楼的牢房比楼下少，一间一间隔得远。他边走边数，数到第五间的时候，看见门缝里透出光来。门没关严，留了条缝，里面有人说话。