雨停了。

但天没亮。

陈酒不知道自己跑了多久，肺里像塞满了碎玻璃，每一次呼吸都带着血腥味。他脚底下踩着的从青石板变成了碎石子，从碎石子变成了烂泥——他已经跑出了城，跑到了南郊那片没人管的乱葬岗。

铜钱在他掌心里烫得发疼。

不是错觉。

那枚铜钱真的在发烫——从刚才开始，温度一点一点往上窜，像烧红的烙铁贴在肉上。他换了好几次手，左手换右手，右手换左手，最后只能用衣袖包着攥，衣袖已经烧出焦洞，边缘冒着青烟。