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第2章
江城肿瘤医院的特护病房里，空气终年散发着一股洗涤剂与病痛交织的苦涩气味。
老周全身器官早已衰竭，却顽固地拒绝任何有创抢救，也拒绝注射止痛针。
他更拒绝见自己的独生女周小满。
护士站好几次联系周小满，电话那头回应的永远只有冷漠的忙音与不耐烦的撕扯。
老周不闹，也不叹气。
他每天唯一的动作，就是蜷缩着干瘪的身躯，坐在那台老旧的轮椅上。
他的眼睛直勾勾盯着窗外光秃秃的树枝，一坐就是一整天。
我按时来到病房，提着我的专用陪诊箱。
我没有像普通护工那样苦口婆心地劝他配合治疗，也没有打探他的隐私。
我打来温热的水，用软毛巾仔细地替他擦拭凹陷的骨节与干瘪的皮肤。
我端着细滑的米糊，一小勺一小勺地喂进他干裂的嘴唇里。
午后阳光斜照进来时，我便坐在他身旁，用极其平缓的语气，一字一句地为他朗读当日的本地报纸。
我不问他的过去，也不提十年前的旧事。
我只是充当一个绝对安静、绝对专业的陪伴者。
这种沉闷而诡异的平静，一直持续到了第七天的下午。
窗外刮起了大风，树枝在风中猛烈摇晃，发出刺耳的呜咽声。
老周突然按住了我正在翻阅报纸的手。
他的手枯黄如柴，掌心一片冰凉。
老周转过头，浑浊的眼球里布满猩红的血丝，死死盯着我的脸：
“林晚，你喂了我七天的饭。”
“你连一句多余的废话都没问过。”
“你就一点都不想知道沈渡的事？”
我停下手上的动作，轻轻合上手中的报纸，平静地看着他：
“您想说，我就听。”
“您不想说，我继续读报。”
老周惨笑了一声，胸腔里发出像是破风箱一样的喀喀声。
他极其费力地伸手，从病号服最深处的口袋里，抠出了一部早已掉漆的旧款按键手机。
“这是我当他司机时用的备用机。”老周把手机塞进我手里，“里面有他这几年所有的短信记录，还有他下达命令的草稿。”
“我没文化，不懂什么金融，但我记性好。”
老周喘着粗气，指着手机屏幕：
“他每一次搞捐款，都让我用不同的身份证开卡。”
我划开手机，屏幕泛起微弱的荧光。
在那一行行看似杂乱无章的收付款短信与账号指令中，一条清晰而庞大的资金转移路径在我脑海中迅速勾勒出来。
沈渡以渡心基金会的名义，高调发起“救助绝症儿童”等数以千计的慈善募捐项目。
普罗大众省吃俭用捐出来的善款，并没有落到那些躺在病床上的可怜孩子手里。
这些钱在基金会内部账目上走过一道虚假审批后，被迅速打入十几个挂着医疗器械采购名义的本土中转账户。
紧接着，资金被拆分成上百笔小额汇款，层层转进海外的三家空壳公司。
最后，这些打着救人旗号的善款，彻底变成了沈渡个人名下的私人信托与海外资产。
整个流程环环相扣，伪装得天衣无缝。
我一边听着老周低沉的叙述，一边将手机里的每一个账号、每一笔时间点与金额，极其精准地刻进自己的脑海深处。
我的面部肌肉没有一丝抽动，眼神冷得像冰。
老周看着我，眼角突然流下了两行浑浊的泪水。
“我帮他开了十年的车，替他干了无数脏事。”
老周的声音哽咽起来，带着一种深入骨髓的绝望：
“我生病这半年，他给了我一笔钱，让我滚得远远的，不准再回江城。”
“我不恨他给我钱少，我恨他毁了我闺女！”
老周剧烈咳嗽着，眼泪鼻涕混在一起：
“周小满被他资助上了大学，进了他的基金会实习。”
“沈渡洗脑她，告诉她我是个靠不住的小偷，说我当年偷了基金会的公款。”
“我闺女现在彻底信了他，把我当成她人生里最大的污点！”
“病了这半年，她就来看过我一次，连床边都没靠近，丢下一千块钱就走。”
“她指着我的鼻子说，沈叔叔才是大圣人，我不配当她爸！”
老周捶打着自己的胸口，发出闷沉的声响，哭得泣不成声：
“我不是小偷！沈渡才是！”
“他偷了千千万万人的救命钱，还偷走了我闺女的心！”
我静静地看着这个被榨干了所有利用价值、临死前却被亲生女儿嫌弃的老人。
这就是沈渡最残忍的地方。
他不仅要抢走别人的钱，还要剥夺别人最宝贵的尊严，把被害者踩进泥泞里，让被害者的亲人反过来对他感恩戴德。
老周掌握着首善沈渡最核心、最致命的秘密。
但他太弱小了，他没有势力，没有舆论，他不敢报警，也不敢公开发声。
因为只要他敢露出一点风声，沈渡就能让他悄无声息地死在这个病房里。
老周只能像一只老鼠一样蜷缩在这里，带着滔天的恨意与悔恨，慢慢等待死亡的降临。
而我，是他唯一能抓住的稻草。
老周哭够了，眼神里的光芒一点点熄灭下去，取而代之的是一种决绝。
他缓缓将手伸向了自己屁股底下坐着的轮椅。
老周凑到我耳边，用只有我们两个人能听到的气音，颤抖着说道：
“真正的证据，全在U盘里。”
“U盘就在我这台轮椅坐垫下面的海绵夹层里。”
老周死死抓住我的手腕，眼珠子几乎要瞪出来：
“拿好它，别让沈渡知道。”
“林晚......你妈死前的最后一个晚上，给我打过电话。”
