夜深人静，秋雨敲打着梧桐路八号的二楼雕花玻璃窗。

沈棠坐在黄花梨书桌前，借着一盏罩着绿色玻璃的台灯，正在整理白天看诊的医案。

门锁发出一声轻响。

周淮山穿着一件宽松的深黑色丝质睡衣，手里抱着一床厚实的羊毛被，大摇大摆地走了进来。他没有穿鞋，赤脚踩在光洁的木地板上，一点声响都没发出。

沈棠放下手里的狼毫钢笔，眉头微不可察地蹙了一下。