​三个月到了。

​整整九十天。

​许意站在窗前，手心里压着那本有些发软的“烂人日记”。

​第一天上面只歪歪扭扭留着几个字：“睡了十四个小时，不想动。”

​最后一天写着：“煮了一碗完美的面。”

​她翻着这厚厚的一本纸。

​纸张摩擦，发出沙沙的响声。

​这九十天里，她没有出过远门，没有去去暴瘦二十斤，更没有去报什么高昂的瑜伽班。