马华将那张带着老崔汗渍的信纸捏了起来。

“撕拉——”

马华撕掉信纸，老崔夹着烟的手指猛地一僵，布满血丝的眼睛直愣愣地盯着那只废料桶。

“华子......你这是干什么！那可是周敬亭手里的刀！我那两个徒弟......”老崔喉咙里像卡着一块生锈的铁片，声音剧烈地颤抖。

马华走回脸盆架前，扯下一块干净的棉纱布擦了擦手。