陆衍之挂了电话。

听筒里那句“清棠生了”，断在他指间。他没回。

我还在他臂弯里。身子凉，眼睛没闭上。

他把我放回墙角。头抵上砖，跟早上一样。额上的肿还在，干血嵌进发根。

他的手在我眼皮上停了停，没再抹。抹不开。

“晚晚。”他叫了一声。没人应。

三只碗还在地上，饭干成块。他看了一眼。

“锁好。”他对穿皮甲的人说，“不准任何人进。”