同一时间，萧清辞在家里，翻开了我压在枕头底下的一个素描本。

本子里没有画画。

每一页，都只画着一个正字。

从三年前的那一天开始，每天画一笔。

翻到最后几页，正字变得越来越潦草，笔画越来越轻。

而在最后一天，也就是谢星屿割腕的那个晚上。

页面上只有一句话，字迹已经淡得几乎看不清。

“灯灭了，我该走了。”

萧清辞死死盯着那几个字，眼泪毫无预兆地砸在纸页上。