半年后，我在北大东门看见了春秉文。

他穿着一件洗得发白的夹克，弓着背，手掌死死按在胃上。

昔日总是一丝不苟的头发乱糟糟地贴在额角，脸色灰败，像老了十岁。

看见我，他眼睛一亮，几步迎上来。

“知遥，爸总算等到你了。”

我停下脚步。

身边的同学看了看他，又看了看我，悄悄放慢了脚步。

春秉文像是没瞧见那些目光，捂着胃，声音发虚：