石像的石皮一层层裂开，像封冻了万古的河面，终于开了春。

从里头坐起个干瘦小老头，穿一身辨不出年头的短打，腰里还挂着货郎挑子的绳套，挑子早没了，绳套磨得油亮。

他睁眼第一件事，是冲着那口锅，深深一揖到地。

“谢饭。”老货郎嗓子干涩，说完又转向长路尽头，再揖，“谢路。”

“先别忙着谢。”炊翁盛碗热汤递过去，“喝了，缓过气，慢慢说。”