巴刀鱼已经三天没开张了。

不是不想开，是开不了。他那个小餐馆的招牌——如果那块用粉笔写着“巴氏小厨”的破木板也算招牌的话——被人砸成了两截。卷帘门被泼了红油漆，红得发黑，乍一看像凝固的血。隔壁酸菜汤蹲在门口抽了半包烟，最后把烟头往地上一摁，说了句话。

“老巴，要不咱们换个地儿吧。”

巴刀鱼没吭声。他蹲在门口，把那块断成两截的木板捡起来，拼在一起，用胶带缠了三圈，重新挂在门头上。胶带是透明的那种，缠上去皱皱巴巴的，夜风一吹，木板晃荡两下，“巴氏小厨”四个字在路灯底下歪歪扭扭的，像喝醉了酒的人写的。