酸菜汤的刀，断了。

不是被人砍断的。

是他自己把刀拍在案板上，用过了劲，那柄跟了他十二年的玄铁菜刀，“叮”的一声，从中裂成两截。

半截刀尖弹起来，擦着他的脸飞过去，在墙上留了一道口子，像一条白色的疤。

他盯着那半截还握在手里的刀柄，整个人像被定住了。

巴刀鱼站在他身后，没说话。

厨房里安静得能听见灶台上火苗“嘶嘶”舔着锅底的声音。