我站起身，看着他。

他的手掌宽厚温热，带着常年握笔和把玩核桃留下的薄茧。

这双手，曾握过刀，沾过血。

也曾在商海沉浮中签下无数决定他人命运的文件，此刻却稳稳地托着我的胳膊。

他让我在旁边的椅子上坐下，自己重新靠回沙发，恢复了一贯的从容。

“你既然叫了我这声干爹，有些话，我就得说在前头。”

“您说，我听着。”我坐得笔直。