三天后，我在医院见到了安安。

她坐在病床上，瘦得让我不敢认，左手始终藏在被子下面。

我站在门口，脚像被钉住。

十二年前，我嫌她的小手抓得太紧。

十二年后，我连伸手抱她都不敢。

安安先红了眼。

“姐，你怎么还这么磨叽？”

这句抱怨和小时候一模一样。

我再也忍不住，冲过去抱住她。

她疼得轻轻吸气，却还是抬手拍了拍我的背。

“行了，别哭了。”