八月的阳光透过院子里的老梨树，在地上洒下斑驳的光影。

陆野坐在屋檐下的小马扎上，手里拿着青翠的竹篾，手指翻飞间，一只精致的小竹篮很快就初具雏形。

他后背的伤已经结痂脱落了，只留下一道道浅粉色的印子，额头上的疤也被垂下来的碎发遮住了大半。

我端着一盘刚洗好的脆梨走过去，拿起一块直接塞进他嘴里。

梨汁顺着他的嘴角流下来一点，他腾出一只手擦了擦，含糊不清地说：“甜，比去年的还甜。”