她盯着那张照片看了一会儿，然后慢慢将它收进书里，没有多作处理。

不是她不怀念了，而是她终于明白，有些东西“留着”本身，就已经是最温柔的方式。

夜深了，她躺下前，写了这样一句：

【我现在过得很慢，但我从来没有偷懒。

我只是把所有的用力，都放在了活着这件事本身！】

她合上本子，吹灭香，拉好被角，闭眼睡去。

没有梦。

她从来不指望梦替她延续什么。