他盯着那幅画看了许久。

他知道那是谁。

哪怕画上没有署名，哪怕线条不再熟悉，但他知道那是谁。

他伸手，轻轻摸了一下那画中女人的眼。

空的。

没有情绪，却藏着千言万语。

他像是忽然明白了什么，缓缓合上画册，抬头望向窗外那棵在雪后发了新枝的梧桐树。

春天快到了。

他低声说。

“她真的不会回来了！”

“也好！”

“她本来就不该再回来！”