她想起了自己那些年，也曾在最沉默的日子里，把全部的语言和委屈藏进素描本的夹页中。

那些画现在她几乎不再翻看，却记得每一张线条落下时的手颤—那是她用骨头画出来的图。

她忽然站起来，打开一只被她搁置许久的深木色旧抽屉，里面压着一些她很少示人的画。

她轻轻取出一张。

纸张有些发黄，边角起皱，是一张极为简陋的素描，画的是一个蹲坐在台阶上、抱着膝盖的女孩，头发遮住脸，背景模糊，光线是从远处斜照进来的。