她走得很慢，脚步轻，几乎没有声音。

五楼的铁门还在，那道生锈的门锁纹路她一眼就认了出来。

门上贴着一张脱色的福字，像是某个租客年初搬来后随手贴上的，如今边角已翘起，微风吹着扑扑作响。

她没有进去，只是站在门口站了一会儿。

门前那盏坏掉的灯仍然没换。

她想起那时候自己一个人站在黑夜里点手机电筒照路，一只手拉着沉沉的菜袋，另一只手抱着资料夹，深一脚浅一脚地摸进门去，鞋子总是踩着尘，脚踝被磨得泛红。