屋里光线偏暗，窗户开得小，晚秋的风顺着窗缝往里钻，吹得桌角的纸张轻轻掀动，带着一股子凉飕飕的空寂。屋里众人讶然，连风吹木头的细微声响都听得清清楚楚。

李文杰坐在账桌前，脊背微微塌着，整个人没半点往日挺拔的模样。指尖轻轻抵在账簿封皮上，慢慢摩挲着边缘。这本账册翻了太多年，边角磨得发亮凹凸不平，外皮泛着牛皮纸似的哑光，摸上去粗糙又带着沧桑感。