我往上飘，穿过天花板，到了客厅。

年夜饭还摆在桌上，鸡汤变成白白的块块了。

妈妈摔碎的酒杯，碎片还散在地上，没人收拾。

爸爸坐在沙发上，背对着我。

手机亮着，光在他脸上一闪一闪的。

他在看照片。

是我去年过生日的照片。

我戴着纸皇冠，面前摆着小蛋糕。

烛光里我在笑，是硬挤出来的笑。

因为拍照前，爸爸说：“笑开心点，别一副病恹恹模样。”