第二天，我刚到画廊，就看到顾衍深站在门口。

巴黎深秋的冷风裹着落叶从街角卷过来，把他的黑色风衣吹得猎猎作响。

他听到脚步声，猛地转过身。

手里拿着一个厚厚的档案袋，指节因为用力而泛白。

眼下是一片浓重的青黑，从眼睑一直蔓延到颧骨，嘴唇干裂起皮，下巴上新冒出的胡茬杂乱地覆在皮肤上。

他昨晚又没睡。

我没有放慢脚步，目光从他脸上掠过，像掠过路边任何一根电线杆。