雪停了。

天没亮透，灰蒙蒙压在青云宗后山。

陈默背着一捆比人还高的枯柴，顺着结冰小径一步一步往下挪。粗麻绳深深勒进肩头皮肉，雪水混着汗湿，把单薄短褂浸得深浅不一。

这条路滑。

上月就有个杂役在这儿摔死，冻得浑身硬直，抬下山的时候四肢掰都掰不动。

他不敢快，每一步踩实冰壳，确认稳了，再挪下一步。

天光泛白时，总算到了山脚。

柴房管事赵胖子揣着袖立在檐下，眼皮耷拉，半点精气神没有。直到陈默把柴禾码得整整齐齐，他才从鼻子里挤出一声哼。

“辰时三刻。再晚半炷香，午饭减半。”

陈默不语，伸手摸出怀里半掌大的木牌。

赵胖子接过，指甲在“廿七”上划下一道浅痕。

入秋入冬，日日砍柴。今天是第二十七捆。还差三捆，这个月的杂役口粮才算凑齐。

木牌丢回他手里，冷冰冰一句。

“东院水缸，午时前挑满。”

“是。”

声音平平，听不出半点起伏。

陈默拎起墙边两只大木桶，走向井台。木桶老旧，边缘起满木刺，抓一下就扎得掌心发疼。

井台前已经排了四五个杂役，清一色粗布破衣，面色灰败，死气沉沉。

队首是老周头，年纪大了，手抖得厉害，摇着辘轳吱呀作响。一桶水摇上来，只七分满，提桶时一晃，冷水泼湿破烂草鞋。

排在后面的汉子嗤笑一声。

“老东西，手抖成这样，怕是撑不过这个冬了。”

老者没敢接话，佝偻着背，慢吞吞挪开。

路过陈默身侧时，那双浑浊眼珠微微动了一下，似看非看。

很快错开。

轮到陈默，日头刚爬过厢房檐角。

他握住辘轳把手，冰寒刺骨，木刺扎进掌心。他深吸一口气，慢慢摇绳。

一下，两下。

肩胛骨酸胀蔓延整条手臂。

十六岁的身子，瘦得骨头支棱，皮肉薄得能看清轮廓。入宗门两年，日日苦力，不见长肉，只长耐力。

每日五趟挑水，一趟两桶，每桶五六十斤。

弯腰提桶的瞬间，脊椎轻轻咯吱一响。

他顿了顿，压下那阵酸麻，稳稳将水桶提起。

两桶水满，扁担上肩。

起身刹那，腿肚子骤然一虚，微微发颤。

陈默立刻定身，调匀呼吸，稳住重心。

硬木扁担压在旧伤上，清晨被麻绳勒出的红痕瞬间更深。他走得极稳，桶中水静得几乎不起波澜。

穿过杂役院，绕过练功坪，青石路干净平整。

时不时有青衣外门弟子掠过，步履轻盈，衣袂翻飞。

没人多看路边挑水的杂役一眼。

陈默也不抬头，只盯着脚下。

一步，一步，数着路。

三百多步，步步踏实。

到东院，水缸齐腰，要装满十二桶水。

这才第六趟。

肩头早已麻木，疼觉褪去，只剩一片钝沉，像是皮肉和骨头慢慢剥离。

他闭眼缓了三息，再转身，继续挑空桶折返。

午时钟声响起时，最后一桶水入缸。

管事扫了一眼，淡淡点头。

“吃饭。未时去西坡清枯枝。”

“是。”

灶房气味浑浊。

陈米的酸、劣质油脂的腻、柴火烟火、汗臭杂糅一处，闷得人胸口发堵。

长条桌边坐满杂役，每人一碗灰褐色糊糊，掺着碎菜叶，米粒稀稀拉拉。

陈默找了个角落坐下。

他不急着吃，从怀里摸出一张折得整齐的薄纸。

纸边磨得起毛，泛黄发旧，是他两年来日日翻看的日课。

寅时三刻，起身擦身、站桩。

卯时，后山砍柴。

辰至午，劳作。

午时，一餐一刻钟。

未至申，劳作。

申酉，吐纳、淬体。

戌时复盘。

亥时安寝。

两年，日日如此，从未断过。

指尖轻轻抚过“炼气吐纳”一行字，他收起纸张，端碗进食。

吃得慢，嚼得细，每一口磨成糊再下咽。碗底不剩一粒残渣，最后一点糊痕，指尖刮净入口。

旁边传来一声唾弃。

“什么猪食。”

一个壮实杂役把碗推远，碗底剩着大半糊糊。

他斜眼睨着陈默，满脸嘲弄。

“四灵根废物，再刻苦有屁用？练一辈子也是杂役，吃再多也是白吃，不如喂狗。”

周遭顿时响起几声哄笑。

陈默抬眼，淡淡扫过，无话。

起身洗碗，冷水冲净粗陶碗，转身出灶房。

半点不回头。

午时一刻，短暂休憩。

他不回拥挤嘈杂的二十人通铺，绕到柴房后侧避风死角。

无人，安静。

背靠柴垛，闭眼打坐。

手中是宗门最基础的《引气诀》，薄薄七页，所有杂役人手一份。

教的是感应灵气，吐纳入体。

两年。

日日三遍，从不间断。

别人单灵根、双灵根，几日感气，三月入体，一年炼气。

唯独他，四系杂灵根。

金木水火混杂，互相牵制，感应迟钝到近乎虚无。

两年来，无论怎么静气、怎么吐纳、怎么摒除杂念。

始终空空荡荡。

没有灵气流动，没有温润入脉，没有半点仙家感应。

只有疲惫、酸痛、饿冷、日复一日的枯燥。

他不急。

急无用。

灵根改不了，日子逃不掉，焦躁换不来半分修为。

一炷香后，睁眼。

眼底平静，无躁无丧。

起身，往后山西坡而去。

西坡多是去年雪压断的枯枝，遍布山坡。

手里柴刀老旧，刀口崩出缺口，迟钝得厉害。细枝还好，粗干要反复劈砍十几下，才能劈断。

汗水很快浸透后背。

他索性脱了短褂。

少年人清瘦，却不是单薄，两年苦力打磨，筋骨紧实，每一次挥刀，肌肉线条绷得利落干净。

劈、落、抬、落。

动作单调，却自成韵律。呼吸配合起落，一呼一吸稳得绵长。

山野间只剩刀劈木裂、风声、自己沉稳的喘息。

日头渐渐西斜。

堆起的枯枝够数了。

他正要收刀。

天际一道青芒骤然掠过长空。

流光迅疾，曳着莹然长尾，从主峰云海冲出，横越天幕。

是飞剑。

内门、筑基以上，方能御使。

速度快得惊人，转瞬掠过杂役院上空，连半分停顿都无，直入更高云雾深峰，眨眼消失不见。

陈默仰头看着。

两年间，他见过数次。

每一次，心头都忍不住发沉。

高高在上。

仙凡之别，就在这一眼里，分得清清楚楚。

主峰云海、御剑流光、长生大道。

脚下泥尘、枯枝、苦力、猪食、无尽劳作。

他们飞过的地方，从来不会低头看一眼这片山脚泥地，不会看他们这些蝼蚁杂役。

天上仙，尘下泥。

云泥鸿沟。

他低头，看向自己手中缺口柴刀，再看脚边一堆杂乱枯枝。

卑微。渺小。无力。

掌心握紧刀柄，木刺扎进老茧，尖锐刺痛，让人清醒。

他走到最后一根粗枯枝前。

枯枝半枯半青，初春雪融，枝干犹硬。

沉气，举刀。

一刀劈落。

笃！

刀刃深深卡入木身。

汗水滴落，入眼刺得发酸。

他垂眸，看着刀口崩开的新鲜木质纤维，潮湿、青白、带着木香。

又看见断枝侧边，一点极小的嫩芽，裹在褐皮里。

枯木犹有生机。

雪寒未尽，春意暗藏。

他指尖轻轻抚过那一点嫩芽，粗糙、坚硬，却藏着一点不死的气力。

后撤一步，双手握刀，脚蹬树干，猛地后拽。

咔嚓——

枯枝彻底断裂。

他拔出柴刀，码好最后一堆枝干，穿回短褂，稳步下山。

晚霞只剩一抹暗红。

回到杂役院，晚钟响起。

换班管事沉默划下最后一道木痕。

三十道。

这个月苦力份例，齐了。

晚饭依旧凉糊，无味寡淡。

依旧角落静坐，吃得干净利落。

入夜，杂役院不点灯火，唯有主道几盏风灯昏黄摇曳。

陈默拖出自己编织的薄草垫，寻一处干燥背光屋檐。

赤脚立垫。

起势，站桩。

《基础淬体术》起手式。

两脚与肩同宽，膝微屈，双手虚抱。

俗世粗浅锻体法子，宗门给杂役练的，只为让人更耐劳作，与仙途锻体天差地别。

他却日日两组，从未偷懒。

夜风刺骨，初春寒气穿透皮肉。

脚趾很快冻得麻木，浑身凉意浸骨。

白日堆积的疲惫翻涌上来，困意如山压顶，四肢酸胀欲抖。

他死死稳住重心，纹丝不动。

呼吸绵长，一呼一吸，压尽浮躁。

腿肚震颤、腰背酸痛、牙齿微颤。

任由寒风吹彻，任由疲惫碾身。

他自稳如山。

远处主峰沉沉，夜色覆压群山，如巨兽蛰伏。

不知多久，远处更声响起。

子时。

陈默缓缓吐出一口长气，白雾转瞬吹散。

睁眼。

眸中不亮、不锐，却有两点顽固星火，沉而不灭。

缓缓收势，活动僵硬筋骨。

赤脚踏着凉地，回往通铺。

屋内鼾声四起，浊气、汗臭、霉味混杂。

他躺回最阴冷靠墙的铺位，扯过薄如纸片的旧被。

闭眼之前，脑海再过一遍那张日课纸。

明日寅时三刻。

依旧要起。

砍柴、挑水、劳作、吐纳、站桩。

周而复始。

无边风雪，无尽寒夜，无人看见的坚持。

一如山涧顽石，日夜冲刷，默然承受。

夜色愈发浓稠。

群山静默，大道无声。

凡骨难修仙。

但他，偏要一步一步，熬下去。