出租车拐过街角的时候，苏棠睁开了眼。

车窗外的霓虹灯一闪一闪地往后退，她盯着自己的手看了很久——指甲掐出来的血印还在，已经开始结痂了。

陈酒坐在旁边，没说话。

司机是个中年男人，收音机里放着夜间的评书，说书人正讲到哪座山哪座庙的妖孽故事，声音沙哑，断断续续的。

“小姑娘，”司机从后视镜里看了苏棠一眼，“你手上出血了，要不要找个药店买点创可贴？”