林惠秋死死盯着那张知情书上的字。

“恶性......肿瘤？”

她的声音干涩得像是在沙纸上摩擦，连尾音都在发抖。

“这不可能，他才二十四岁，怎么会得这种病？”

宋建成的手紧紧攥着那半张纸。

指关节因为用力过度而泛白。

他的视线落在日期上。

“大年初二......”

“初二那天，他给我打过电话！”林惠秋突然像抓住了什么救命稻草，猛地抬起头。