灯，是冷的。

夜，是死的。

东南亚的雨，下得又黏又狠，打在楼家老宅的飞檐上，像无数只手，在抓人心。

楼家大堂里，没有人声，只有呼吸。

沉得像压了一块万年寒玉。

地上，已经是满地狼藉。

碎裂的玉料，泼洒的茶水，翻倒的檀木椅，还有横七竖八、倒在血泊里的护卫。

每个人身上，都有一道刀口。

刀口很细，很准，很狠。

一刀封喉，绝不拖泥带水。