雨。

冷雨。

像冰刀子，扎在窗纸上，扎在人心上。

楼家后院的偏厅，没有点灯。

只有窗外透进来的一点天光，阴惨惨，灰蒙蒙，照得满地狼藉，也照得人心头发寒。

血腥味，还没散。

浓重，刺鼻，黏在空气里，挥之不去。

地上横七竖八躺着黑石盟死士的尸体，血已经凝固成暗黑色，像一块块丑陋的疤，粘在青石板上。

刚才那场杀局，险到了骨子里。